Двадцать пять - пора соблазна,
Двадцать шесть - и на здоровье...
Двадцать девять - чудный возраст,
Тридцать - тоже не из худших...
Ну что, тождик, товарищ по несчастью и лучший не-подарочек этой долбаной галактики, Пауль фон Оберштайн... с днем, что ли? Смею думать, чем старше ты становился, тем больше чувствовал в этот день то же самое:
Тридцать пять - одних курьеров...
Тридцать шесть - других, но тоже...
Тридцать семь - температура...
Тридцать восемь - из мультфильма...
К черту собак, к черту Макиавелли, к черту государство и прочую натужную чушь. К черту цветы и попсовую мишуру вместе с дурацкой необходимостью надеть намордник и радоваться только потому, что о тебе соизволили вспомнить...
Корзинка черешни. Спелой, вымытой, прекрасного качества, чтобы брать ягоду за черешок и откусывать, не пачкая пальцев. И репринтное переиздание первого тома "Стран и народов", где куча всяких вкусных карт и таблиц, где типы хозяйственных комплексов и пищевых моделей, демографические графики и расовые типажи. Рассматривать в свое удовольствие, валяясь на диване в гостиной, делать пометки на полях тончайшим карандашом твердости Н и сплевывать черешневые косточки в стакан для виски. Раз в году побыть самим собой, а не придуманной картинкой в угоду поклонницам.
И если мы в этот день чувствуем приблизительно одно и то же, то думаю, песня будет исключительно в тему:
Не ставьте над нами печальных вех - какое вам дело до НАС до всех...